Асхаб Алиев.

Картина

Тонкая линия вьется за кистью,
Сливаясь в объятьях с другой…
По волшебству появляются листья
Красные лютой зимой…
Кисть все скользит
по белесым просторам:
Вот пожелтела трава,
Прямо за деревом выросли горы,
В небе зажглись облака…
Медленно, верно рука все колдует –
Солнце на запад спешит…
Стелются нити одна на другую –
Дикая жажда творить…
Золотом осень рассыпалась всюду
На белоснежном холсте…
Словно восьмое забытое чудо
Мир воскресает в огне…
Пламя палитры рождает долины
В танце безумных ветров…
Маленький штрих, и готова картина –
«Песня ноябрьских снов»…

***

Скажи, поэт, зачем ты пишешь?
Зачем бумагу зря марать?
Зачем ты смысл жизни ищешь?
Я не могу тебя понять.

Зачем ты тащишь это бремя
На слабых, сломанных плечах?
Ты зря впустую тратишь время,
Что угасает на часах…

Им не понять твоих попыток –
Сгорать для них, для них сиять…
Они найдут сто пять ошибок
В твоем умении писать…

Я знаю, знаешь. Так зачем ты
Все льешь чернила, кровь и пот?
Никто тебя, поверь, легендой,
Пока ты жив, не назовет…

Ты будешь слышать нотки лести,
Но правды ты, прошу, не жди…
В бомонде лжи, лишенном чести,
Лишь осмеют твои стихи…

Сквозь сотни масок не пробиться
До их сердец – они мертвы!
Вглядись получше в эти лица,
Взгляни в глаза – они пусты…

Несешь свой крест на лже-Голгофу,
Но им плевать, они распнут!
Народу – зрелищ, хлеба… Богу…
Их богу – жертв каких-нибудь…

Ну так, поэт, зачем ты пишешь?
Зачем свой дух так истязать?
Ты еле-еле, друг мой, дышишь…
Я не могу тебя понять…

Рецепт

Финальный, завершающий аккорд
Пытаться взять, хотя не хватит духа…
Сломать себя, начать переворот
Без всяких слов, сомнений –
жестко, сухо…
Без сожалений обрубить концы,
Не думая о том, что это больно…
В разгаре незаконченной войны
Все сыпать раны от ударов солью…
Забыть и отрицать свое же имя,
И вырезать на сердце «Ничего»…
Подобно вечно мертвому дельфину
Плыть только для себя же самого…
Отбросить все и душу опорочить
Инстинктами, и только ими жить.
Не быть плохим, а также и хорошим,
Поджечь со всем связующую нить…
Забыть про всех: про предков и потомков,
Свой дом оставить раз и навсегда…
Рассыпать мир на тысячи осколков
Остаться тем, кем не был никогда…

***

Грустно…
Как-то на сердце моем стало пусто…
Эхом разносятся медленно чувства…
Тенью проглочена…
Люстра…

Больно:
Образы прошлого лезут на полки,
Нервы нанизаны все на иголки…
Запах сирени…
И только…

Тихо:
Слышно, как ветер проносится мимо,
Кто-то прижался затылком к витрине…
Кажется, девушка в синем…

Скучно:
Все перед сном обнимают подушку,
Больше людей иногда любят кружку…
Лучше быть чьей-то игрушкой…

Animus

К чему стремится человек, к чему шагает неустанно?
Куда идет из века в век, ища везде небесной манны?
Что кроется в его груди, неужто просто сильный мускул?
А как же быть с его душой, что теплится высоким чувством?
Зачем ему тогда обет – до самой смерти верить в Бога?
Ведь без души и веры нет, нет смысла обретать свободу…
К чему наш суетливый бег, из края в край лишь по наитью…
Никто ни с кем не связан? Бред! Я связан с миром тонкой нитью…
И если человек таков – циничный, злобный и ленивый,
Мешок костей, кило мозгов, довольно жалкий и трусливый…
То я, пожалуй, новый вид, к людскому роду очень близкий…
Я первый Homo Animus – с душой и сердцем полным жизни…

Буря II

Когда мир погибает от жажды под ливнем,
Когда каждый из нас в толпе одинок,
Когда все, что ты хочешь, становится лишним
И внутри вместо сердца гранитный кусок…
Когда море твое, разбиваясь о скалы,
Покоряется воле безмолвных небес,
Когда ждать перемен все на свете устали
И воинственный дух бесследно исчез…
Человек человеку… – все стали врагами,
И никто под окном любимой не ждет…
Будто все – просто пыль под твоими ногами,
И никто никогда никого не поймет…
Так и хочется вызвать холодную бурю,
Надрывая все связки, орать и кричать…
Пока кто-то не всадит свинцовую пулю –
Оттого, что ему завтра рано вставать…

Когда кажется глупым сказать «обожаю»,
Но в порядке вещей хамить старикам…
Когда каждый отчаянно ходит по краю,
И никто не желает делить пополам…
Когда лишь от привычки читаем молитвы,
Убеждая себя, что мы Богу верны…
Когда словом друг друга мы режем, как бритвой,
И нередко пускаем в ход кулаки…
Человек человеку… – так, что лучше б волками
(У последних хотя бы достоинство есть).
Не изменит никто мир своими словами,
Когда мирно в могиле покоится честь…
Так и хочется впиться больным поцелуем
В губы той, что приходит за нами с косой…
Напоследок став самой неистовой бурей,
Расплатившись никчемной монетой – душой…

Вайнах, №2, 2014.

Оставить комментарий

Ваш E-mail будет скрыт. Отмеченные поля обязательны к заполнению *

*

Можно использовать следующие HTML-теги и атрибуты: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <strike> <strong>

Вверх